Forbannelse.

Esa noche yacimos
sobre un lecho de grava
Cuando me desperté,
allí estaba.

Y le miré
refugiando mis temblores
en cada trazo de su piel
pálida como la luna
y suave como ninguna...
tan propia de él.

Y notaba sus grietas
mientras le escuchaba latir
y cuando pensé que iba a huir
me abrazó con firmeza..

Me giré y deposité
mi confianza en sus labios
mientras chocaban con los míos
y formaban el escenario
de una dulce tragedia
de dos almas rotas
de mil trozos a medias.

Y su tacto quebró
cada uno de mis intentos
por articular palabra.
Y no sabía si era su fuego
el que quería que yo ardiese
o yo quien quería
que me quemara.

Kråke.

Te he hecho inmortal
porque no quiero verte morir
entre mis pensamientos.

Te he hecho inmortal
porque el calor de tu abrigo
no debe morir por culpa de este hielo.

Te he hecho inmortal
porque no sé restaurarte,
pero sé destruirme contigo.

Porque pusiste tu mano en mi pecho
y le seguiste el ritmo.

Porque eres hijo de lo que no existe, y ese es tu mayor castigo.

Te he hecho inmortal
para tenerte aquí
conmigo.

Gynvael.

Líquida
e insostenible.

Descompuesta
y desordenada.

Vacía
y soluble.

Inestable.
Anulada.
Frágil.

Vacío.

He besado varias bocas,
pero jamás ninguna requirió de mi presencia.

He escuchado muchas voces,
pero jamás pidieron mi estancia permantente.

He mirado a muchos ojos
y aún ningunos me han devuelto la mirada.

He sostenido mil y una manos
y no han mantenido el pulso firme.

Me he embriagado con aromas,
que jamás necesitaron de mi olfato.

Me he perdido mil y una veces
y dudo cuántas
me han perdido a mí...

multiformE

Nos hemos vuelto    tan solos

nos hemos vuelto    tan locos

nos hemos vuelto    tan nuestros

que somos incapaces

de volver a-vernos.

Y ahora es tu reloj 

quien anda a deshora

o el mío quien marca 

tu contratiempo.

Y suenan las agujas

mientras derraman los dedos

noches de lluvia

de penumbra

de silencio...

Y esto ha adoptado una forma

multiforme

cuanto menos

pero tú eres de muchas otras

y yo soy de muchos besos.

Maria Elena.

Ella es la hierba de este valle.

Ella es el sostén de este pecho.

Ella es la vida,

y por ella yo he muerto.

Pero no como la muerte suicida.

He muerto como mueren los besos.

Sobre ella han llovido mares,

Y ella los nadó todos ellos. 

Sus ojos piden auxilio

y su boca pide consuelo.

Y a pesar de mis vanos, vagos intentos 

no consigo adularla como debo. 

Eres como el dios Marte

y no, no grites en silencio.

Porque yo más quiero amarte,

lo que no concibo es si puedo.

Mi desastre.

Éramos iguales a esto. 

Éramos blancos.

Perfectos.

Inmaculados.

A nuestro alrededor, todo irradiaba sentimiento.

Pero la verdad es que estábamos igual de inertes

y descerebrados.

Nos sosteníamos apoyándonos

en los lugares más extraños

y no nos hacían falta manos

para hacernos sentir.

Nos armamos

con las mismas ganas

pero yo

me quedé

atrás.

Yavië

He comenzado a deambular por las calles
como "la chica del sombrero".

Me he amarrado fuerte a la vida
no quiero volar con el aire.

Por si se me escapa
un "te quiero"

Y se acerca
a visitarte.


Y acaba de empezar Noviembre,
yo ya voy a marchitarme.

Y va a volver a entumecerme
el frío de este otoño triste.

La hoguera no va
a calentarme.

Ni a secar las lágrimas
que viste.

Dominio onírico.

Tengo la sensación incesante
de que te estás confundiendo,
de que vives engatusado
con las palabras de una boca deshecha.

Pero no, que no te engañen.
Que aún a día de hoy eres tan mío como mis ojos
y tan tuyo como tus mentiras.

Tan mío como las ganas
de confinarte en el abismo,
tan tuyo como emerger
cuando ya te creí hundido.

Tan mío como tus labios caprichosos,
musitándome al oído relatos para no dormir.
Tan tuyo como mis latidos,
raudos al sonido de tu nombre.

Aún a día de hoy
eres tan mío
y tan tuyo
como la ausencia.

No tienes nombre.

A veces pienso que soy 

una carta perdida

una bala perdida

una niña perdida

Y que falta Peter Pan

por venir a mi ventana

escribir su nombre en ella

o dejarme su marca

A veces pienso que estoy

lejos de esta mala vida

lejos de esta inerte vida

lejos de esta silenciosa vida

Y que vuelvo a amanecer

rodeada de sueños

que no me recuerdan el rostro que

no 

para 

de 

aparecer

en 

ellos

Dobleces.

Me gusta ver a mis pensamientos
mientras caen
porque se retuercen igual que
quien tiene un mal dormir

Contorsionan como una
gimnasta

Y crean formas bellas
como, no sé
un hueco en el que cabrías tú
perfectamente
si estuvieses a mi lado
mientras duermo.

Pero está igual de vacío
que todas las palabras que me dijiste
que no pasa nada
pero que está vacío.

Será que el café y el odio no son buenos amigos.

Un montón de monedas

Y todas con la misma cara.

Un montón de monedas

y es la cruz de siempre. 

Pero tendemos a ver

ciertas monedas

sucias

viajeras de manos

de bolsillos

o carteras

como algo diferente

algo nuevo

y sorprendente.

Y sigues usando esa moneda

para comprar lo mismo de siempre.

Llevo dos días escuchando cantar al gallo.

Mañanas sin ganas.

Mañanas con canas.

Mañanas insulsas.

Mañanas sin gracia.

Mañanas acabadas.

Mañanas desiertas.

Mañanas inútiles.

Mañanas vagas.

Mañanas deshechas.

Mañanas histéricas.

Mañanas vacías.

Mañanas extrañas.

Mañanas..

Mañanas sin nada.

La conquista de los curiosos.

Una vida siempre comienza estando llena. Llena de ganas, de emociones y sentimientos. Llena de eso, de vida. Esta, de dimensiones incapaces de ser abordadas por el ser humano, es incapaz de ser recorrida a simple vista. No podríamos simplemente pararnos a observar todo lo que ocupa una vida; siempre nos quedarían rincones ocultos y espacios sin explorar.

Con el paso del tiempo, tomamos decisiones que conciernen a eso que llamamos comúnmente "vida". Decisiones tales como complementarla y continuar llenando el abismal espacio que esta ocupa con conocimientos, y así despejar dudas, avanzar descubriendo todos aquellos lugares recónditos que jamás podríamos divisar por nuestra cuenta, por casualidad. Espacios que en todas las vidas están definidos, que se encuentran en un punto fijo, en el que todas las vidas, paralelas entre sí, chocan. Así, podríamos denominar a toda esa sabiduría en éste hipotético caso como mapas, los cuales nos indican dónde están escondidas las riquezas de la vida, todo aquello que hace que esa "vida" sea especial, tenga un color, sobresalga por ciertos campos o por otros. Los mapas que nos ayudan a descubrirnos a nosotros mismos.

Dependiendo de la utilización de estos mapas, el resultado del conocimiento de nuestra vida será más o menos completo. Jamás podrá llenarse del todo, dado que todos los conocimientos son imposibles de encerrarse en una sola "vida". Por ello, todas las vidas coexisten entre sí, porque en todas las vidas están repartidos todos los tipos de conocimientos, y las personas que exploran esas vidas saben cómo manejarlos. De ahí que la convivencia sea necesaria para el ser humano. Pero retomando el tema del uso de los mapas, como en las películas, siempre habrá dos bandos: el bueno, y el menos bueno. La aplicación correcta de los mapas que nos vienen dados en este mundo inexplorado al que denominamos "vida" nos lleva a diferentes lugares donde queremos finalizar el descubrimiento de nuestro espacio personal. Dependiendo de nuestra meta, escogeremos diferentes lugares por los que empezar a descubrirnos y las diferentes áreas dónde intensificar nuestra búsqueda.

La "vida" está ahí, esperando a que nosotros decidamos explorarla, a que osemos poner un pie en ella con la intención de recorrer cada rincón, cada lugar. Nos plantea el reto de ser los primeros en recorrerla entera, y aguarda con ansia hasta que determinemos que es el momento de empezar a encontrar todos esos mapas, a seguir todas esas pistas, y a alcanzar nuestro auge.

¿A qué estamos esperando para comenzar?

En contra de la ley de la suma.

Hay te quieros que no vienen a cuento

y cuentos que vienen sin querer.

Hay personas que están para quedarse

y otras que se quedan sin estar.

Hay cogorzas delirantes nocturnas,

estómagos pidiendo por un poco de alcohol.

Hay noches amargas frías,

y cuerpos agotando su pasión.

Hay quien es capaz de tocarte el alma

y almas que te tocan.

Flores de jardín

jardines de flores.

Amores que pinchan

los que pinchan amores.

Relatos que emocionan

el que emociona los relatos.

Hay versos que no riman

y aquellos que no riman con los versos.

Hay, hay..

Hay, hay..

Y por haber, sigue habiendo.

Los pájaros no mean.

Es precioso ver cómo te arropas con las plumas. Cómo te vistes con ellas y la gracia que tienen cuando cubren esa piel.. qué piel.

Supongo que es por que eres como un pájaro, que danzas como ese "Colibrí" que nunca he empezado.

Que mira, que las cosas no van tan bien en el valle de las flores. Que ahora se está quedando mustio porque no haces presencia en él.

Preferiría que lo mearas si así fuese a volver a la vida.



Lástima que nunca hayamos visto un pájaro mear.

Era como una flor. Enterrada, pero viva.

"¿Qué piensas?", le decía, mirando cómo posaba su vista en la nada que la noche le ofrecía.

"En que no puedo dejar de pensar" contestó, y un amargo suspiro se le cayó al vacío.

Las horas pasaban, y ese rostro seguía atormentándole la mente. Era su peor pesadilla. Masoca, no podía dejar de observarlo. Pasaba tanto miedo si lo veía como si no estaba. Si dormía, lo soñaba. Si estaba despierta, lo buscaba. Así era su tormento. Algo constante que gemía de dolor en su mente. 

Sin embargo, tampoco es que se esforzase en que ese ruido cesase. No tenía ni la más mínima intención de hacerlo callar. Porque a veces, aún le acariciaba ese sonido. A veces aún le servía para dormir en las noches tan amargas que el verano guardaba para ella. A veces le parecía oír su respiración, y se abrazaba a la almohada esperando escucharlo más de cerca, palpar sus latidos. 

Entonces, le miró a los ojos.

"¿Qué piensas?", repitió, o eso creyó oír. Porque momentos después la voz empezó a ahogarse. El cuerpo volvió a deshilacharse, enterrándose de nuevo en el laberinto del jardín. 

La silueta, o la estrella, o la razón insostenible de por qué pierdo la cabeza

Cierras los ojos

Y sólo ves

Una silueta

Que sonríe como nadie

Una silueta que está lejos

Tan lejos

Tan intangible

Tan inalcanzable..

Una silueta fría

Que sin embargo

Es capaz de encenderte

Y hacerte correr

Correr tras ella

Como un lobo

Persiguiendo a una estrella

Rodeada de otras mil

Efímeras

Lejanas 

E incontables estrellas

Y todo el espacio muere

Menos ella

Las tijeras de la moira.

No sé si sabéis lo que se siente

Cuando tienes en tus manos

Trozos cortados de lana

Muchos

Incontables largos pedazos de lana

Y todo depende de la situación

Cuando tú los has cortado

Piensas

"Vaya, he destrozado una madeja"

Cuando otro los ha cortado 

Piensas

"Has jodido la madeja"

Pero cuando no sabes por qué han sido cortados

Por qué los tienes en las manos

Por qué cuelgan

Sólo piensas

"¿Qué le pasó a la madeja?"

Y entonces separas las manos

Y los dejas caer al suelo

Y nuevamente, depende de las decisiones

Si recoges los pedazos

Los anudas 

Y entonces piensas

"Bueno, ya nada será lo mismo, pero al menos siguen juntos"

Si simplemente los dejas ahí

Y te marchas

Piensas

"No hay forma de arreglar esto"

Pero 

Si los miras

Tirados en el suelo

Rotos

Entonces piensas

"Y ahora, ¿qué hago yo con esto?"

Y eso precisamente 

Es lo que pasa 

Cuando tienes una madeja de lana rota

Son casi las dos de la mañana

Y ves como todo

Se desintegra

De la misma forma

The killer in me, is the killer in you.

A veces me pregunto 

qué ha sido de mí

dónde están las notas

los escritos

los poemas

que hace tiempo que no escribo.

Dónde están los pasos

que recorrí

sobre las rocas.

Qué ha sido de Morfeo,

y de sus cánticos, 

de las olas,

y de las hojas.

A veces me pregunto dónde huí.

Porque no me encuentro,

Porque me perdí.

Por que yo maté por los sueños

y ellos

me mataron a mí.

Úlima vez x20.

Y una vez más 

Me encontré con esa arpía

Vagando entre mis sueños

Y escapándose entre mis dedos

Y la ví escurrirse 

Como el agua del barreño

Que hoy utilizo para limpiar las marcas de los zapatos que dejó en mi suelo.

Y entre todos los bocetos ha aparecido uno

Que tiene su rostro

Ensangrentado y dolorido

Que ya no sé donde está

porque lo he perdido

O quemado.

Maldita sea esa fulana

Con sus andares salvajes

Y su mirada arrolladora

Y sus maneras de súcubo.

Porque esta pretende ser la última vez que escriba a esa de los labios de miel y dientes de sable.

Pero las otras veinte también fueron las últimas.

Oda a mi colibrí fugitivo. (Ana Ramos, mi mejor amiga.)

Donde menos te esperas

encuentras

al amigo que no es de infancia

pero comparte tu vida como si lo fuera.

Un ave, que vuela, y se alimenta 

de los más dulces manjares,

que comparte

con sus palabras.

Y cuanto más lejos está

más cerca le requiero.

Donde esperas menos

cantan las campanas,

y te hacen ver, 

que no todo en la vida es malo

si sabes con quién

compartir todo aquello

que has pasado

y que como el bosque

te canta,

te calla,

te calma,

te aconseja

y protege

de ti misma. 

"He dicho la verdad por tantos años

que parece que nadie quiere escuchar

que no soy otra persona por dentro"

nuestra canción

no deja de sonar,

sangre de mis venas rotas,

venda de mis heridas,

abrazo de luna.

Que cuanto más lejos estés,

más cerca oirás el sonido.

El día que me enamoré de una puta.

Era astuta, no soltaba más prenda que las que llevaba encima sobre otro colchón. 

Pero era una puta. 

Era bella, el semblante de un ángel ante el rostro del peor de los pecadores. 

Pero era una puta.

Su voz no podía dejarte indiferente. Te teletransportaba a tu más tierna infancia.

Pero era una puta. 

Te daba calor mientras yacía contigo, mientras te dejabas caer entre sus brazos. 

Pero era una puta. 

Tenía los labios más dulces que pudieras probar, ni la mejor repostera podría crear un sabor igual.

Pero era una puta.

Y ojalá y se clavase los mismos clavos que me clavé yo cuando se fue,

porque era una puta.

Y ojalá ardiese tan rápido como todas las cartas que le escribí, 

por puta. 

Y ojalá se acuerde de mi,

la muy puta. 

Ataraxia.

Había una vez una historia
de una niña
que tenía la cabeza bajo los pies.

Que pisaba el cielo
porque le parecía
demasiado
simple
suave
común.

Que amaba los suelos
erosionados
agrietados
rotos
porque estaban como su alma.

Y que su cuerpo ondeaba
con cada
paso
en una espiral de incertidumbre.

Todos se fijaban
en que esta niña
caminaba del
revés.
Y la tachaban de loca.

Pero los locos eran aquellos
que se daban cuenta
e intentaban imitar
sus posiciones.

Sus pasos frágiles
su risa ilusa
su inconsciencia
su manera impulsiva de actuar.

Y pocos se daban cuenta
de que si caminaba del revés
era por que se cansó
de mirar el cielo
y ver estrellas
que hacían promesas
que no se podían cumplir.

Que sin embargo podía
seguir
los surcos del suelo
con la punta de los dedos
y ensuciarse las manos
de vivencias
y
pisadas.

"Pobre niña"
decían todos
los que se paraban
a observar
ese desastre.

"Pobres locos"
decía ella
cuando veía
a los
ingenuos
que la miraban.

Y se compadecía
porque ellos miraban al cielo
esperando que algo bajase de ahí arriba
sin saber
que lo mejor
podía crecer
sobre sus
huellas.

Un Vals y medio.

Iba a llamar a esto "El vals de los pies desaparecidos", porque hace mucho tiempo que no te quejas de que te piso. 

También podría llamarlo "El vals del calentamiento global", porque en mi planeta también se ha derretido el hielo. 

Tal vez pudiese ponerle "Vals a un universo lejano", porque tengo mil constelaciones que visitar a cuatrocientos y pico kilómetros de aquí.

El caso es que esto es un vals. Porque es lento, y agónico. Y porque estoy bailando al ritmo de otros pasos que ya no son los tuyos. Y porque no son de nadie, o tal vez sean de él y yo no lo sepa, y tú no lo sabes, y no querrás saberlo. Porque me he tropezado con algo más grande que ese iceberg contra el que me choqué de frente y sin previo aviso. Pero mil veces más grande. Y siempre estuvo sin estar aquí. Y mi mente y mis sentidos están a cinco horas  y veinticuatro minutos de este abismo.

Pero por desgracia mi cuerpo sigue aquí. Y él no ha estado nunca aquí. Y tú te has ido. O yo te he echado. Pero ya no hay rastro de tu tacto. Ya no hay rastro de tu aliento. Ya no hay rastro de mi. 

Diecisiete de Abril.

Días perdidos para parejas, amigos. Hoy es uno de esos días. Y yo sigo oteando en el horizonte, buscando y temiendo encontrar tus ojos, por si me cautivan.
Buscando y temiendo encontrar tus manos, por si me atrapan.
Buscando y temiendo encontrar tu risa. Porque tu sonrisa se clava en mí como un puñal, al saber que no voy a volver a verla.
Que te he perdido entre mis manos como a un lazo de terciopelo ajado.
Que me has perdido ante tus ojos como a un caminante sin rumbo.
Que estoy de nuevo en el paraje donde solíamos encontrarnos. Y sigue habiendo gente sentada en los bancos. Y no estás aquí para verlo.
Toda mi fortaleza deseché buscándote entre los pasos de los perdidos. Porque prometiste perderte conmigo.

Y ahora me he perdido sin ti.

Caos.

Se cierra el cerco.

Se apaga el mundo.

Y yo sigo aquí dentro. 

Con las persianas bajadas. 

Y el sol sigue brillando fuera. 

Y tú sigues estando lejos. 

Y yo sigo creciendo aquí. 

Y no quiero ser débil. 

Y no voy a ser débil.

Y tú te irás más lejos.

Y tal vez me pierda.

Y tal vez me ahogue.

Pero no será porque no lo intenté.

No será porque me rendí.

Porque yo sigo luchando.

Aunque no estés aquí. 

Y voy a apagar la lámpara.

Y voy a volver a dormir. 

Para no seguir despierta.

Y no pensar que me dejaste ir.

Comida, ron, y alguna basta canción.

Siempre quise ser pirata, y asaltar a los desalmados que vivían en alta mar. Sentarme en la cubierta del barco, a dibujar. ¡Arriad las velas! Diría el capitán. Y subida al mástil más alto observaría a las gaviotas anidar. Bebiendo ron del malo, tal vez con pata de palo, o simplemente un catalejo que no me enseñe más que el mar. Caminar sobre la tabla de los presos, por desprecio hacerles caer a las fauces de algún acuático animal. Tal vez, luchar frente al Kraken, vencer en una cruel batalla, y dar gracias por sobrevivir un día más. Llenar de pólvora los cañones, y ponerle nombre a un barco. Llenar las arcas, pasar por arcos. Intercambiar y comerciar con piezas de oro y riquezas que en algún otro momento saqueé. Dejar que las saladas aguas se fundieran con mis lágrimas antes de verlas caer. Escribir con tinta todos aquellos mapas y cartas de navegación. Buscar algún tesoro, ¡y no hace falta que sea oro!, pues en la ruta está la diversión. Aprender a saltar y moverme ágil, a desenvainar una espada y no ser frágil, y cometer alguna que otra calamidad. Tener un amor por puerto, ¡vaya si hay cientos donde se puede atracar! Larga vida al mar, ¡y a todos pongo por testigos que otra vida no elegiría de poder yo navegar! 

Fénix.

Se acaba, y no puedes más que ver cómo se aleja. Se aleja caminando entre sendas de recuerdos que hoy hieren como el filo de una espada. Se aleja y mata. 

Tal vez no supe cubrirme bien del ataque. Pero creo que fui buena luchadora. Creo que di todo de mi en cada batalla, aunque ahora la batalla esté perdida, y yo tendida en el suelo, sangrando. 

Mientras mi cuerpo se abre en canal con cada lágrima, recuerdo las primeras gotas de esta lluvia, que jamás fueron de dolor.  Pero siempre habrá un momento donde después de haber estado todo en orden, las ruinas vuelvan a desprenderse, dejando caer escombros. 

Como todo, esto tenía que acabar, pero nunca quise que acabases tan lejos. 

Supongo que ahora toca resurgir de las cenizas de nuevo. Volver a empezar de cero. 

Polvo.

Caen hojas quemadas del cielo. Paseo entre ceniza, mustia, dejando un rastro con mi polvorienta existencia entre el desastre que ya ha sido creado, el que jamás podrá ser destruido. Por el contrario, mis pasos hacen brotar la hierba, pero por alguna extraña razón, expresamente hoy no sé por qué no logra crecer fuerte y sana, si no seca, desnutrida, y me mira alentando la marca de su dolor. Me mira, me rasga, me araña y me parte en dos, incapaz de doblarme, con la fuerza para arrancar cada lágrima de mis ojos, cada gota de sangre de mis heridas. El cielo llueve ceniza. Y cae a mis pies. Y sólo miro, cabizbaja, ansiando que en alguna parte de este ardiente y gris desierto se halle mi oasis, preparado para recibir mis lágrimas y dejar que me funda en lo más profundo de sus (tal vez imaginarias) aguas. Mis lágrimas son rojas. Y caen a mares sobre este lugar. Voy descalza sobre el polvo, que amenaza con hundir mis pies para siempre en un punto y hacerme incapaz de andar.

Y entonces despierto. Y son las seis de la mañana. Y sigo embriagada, observando como la habitación da vueltas y mi estómago reclama alimento. Y sigues sin amanecer bajo las palmas de mis manos.

Entre la espalda y la pared.

Hay un hueco.

Un hueco que sería capaz de llenar, mientras acorralas mi mente, mis sentidos, mi existencia. 

Mientras tus labios, dulces, chocan con los míos. 

Mientras tu risa se vuelve la mejor canción jamás escuchada, la mejor fotografía jamás tomada. 

Mientras apartas mi mano porque siempre se me olvida que tienes cosquillas. 

Mientras me muerdes la cara, con cuidado, por si luego me dejas marca.

 Mientras salen cardenales en mi piel con la forma de tu mandíbula. 

Mientras me abrazas tan fuerte que serías capaz de romperme en pedazos. 

Mientras despegas mis pies del suelo y me levantas en brazos para dejar que pueda volver a besarte de nuevo. 

Mientras me das la mano.

Mientras te ríes de los ruidos que hago.

Mientras tu mirada se ilumina mientras tu voz llena el espacio en que nos encontramos.

Entre la espalda y la pared hay un hueco. Y creeme, que quiero llenarlo.

Historia de una paloma, que volando, logró hallar..

En el cielo grisáceo de un invierno que nos arropa, bajo miles de 

suspiros que deciden salir en tu busca, una tarde

de invierno que se antojaba perdida, de 2015.

Querido corazón,

Hoy me he despertado con las ganas de volar lejos, a un sitio resguardado, porque el frío quiere congelar mis plumas, la lluvia quiere mojar mi cara y la gente que camina quiere salir a pasear.

He decidido que sería un buen día para viajar entre los colores que esta fiesta ha traído a esta ciudad, como cada año. Y, ¿a que no sabes qué? He encontrado compañero de viajes. Ha volado conmigo, hemos recorrido cada rincón de este lugar, mientras jugábamos a irritar a la gente, a descansar entre las ramas de árboles que ahora están podados, a mirarnos, a entendernos y a ser felices. Hoy hemos jugado a ser nosotros mismos, a sentirnos libres, a no pensar, a disfrutar y a escuchar, a hacer el loco, a sentirnos nuestros, a acompañarnos mientras hacíamos todas esas cosas que queríamos hacer (que misteriosamente queríamos hacer ambos). 

Y después de sentirnos unidos, de jugar con las mareas y de subir, bajar, buscar alimento y picotear algún que otro fruto, nos hemos parado a reposar sobre una cornisa. Me ha abrazado, me ha acariciado, me ha hecho sentir que nada era tan duro como planteaba este día tan angosto y de temporal tan poco favorecedor. 

Cuando me he dado la vuelta, he visto a un par de personas que nos miraban con la ilusión de las pequeñas criaturas cuando se acercan a darnos de comer el pan que ha quedado seco de días atrás. Y me he parado a pensar en si esas dos personas habrán volado lejos, si se habrán escapado del frío que quiere congelar sus manos, la lluvia que moja sus rostros, y se habrán detenido a mirarnos mientras descansamos. En cómo se encontrarían entre todos vaivenes que hacen estas extrañas criaturas de dos patas, si habrán escuchado y hecho el tonto, si querían hacer cosas juntos. Y si ahora estarán descansando, mientras nos observan.

Voces.

Desperté en un mundo creado a base de ilusiones y sueños. No tengo idea de cuánto tiempo anduve dormida. Si estaba premeditado que fuese yo quien despertara, si fue casualidad este viaje de ida. Cada vez lograba dar pasos más largos, pisaba con confianza, sin miedo a caer. Hacía tanto tiempo que, bueno, nunca hubo tiempo para yacer.

Pero un buen día cambiaron las tornas. Se instauró en mí la soledad que todos conocen. Comencé a necesitar ver la vida de color rosa. Mientras fuera resonaban todas esas voces...

“¿Saldrás?", decían algunas.

“¡Claro!", decían las otras.

Y en un rincón de su habitación, la mía callaba, rota. 

Por buena suerte conseguí alzarla a tiempo, conseguí restaurar más, a parte de la mía. Y dejé ese rincón atrás.

Veía los campos florecer, oía las risas y los llantos de esos juguetes que estuvieron alguna vez rotos. Les acompañaba a caer. ¡Qué bonito era el atardecer!

Mas cuando todo iba bien, caí en la tentación que el hombre instauró en la Tierra. El Sol empezó a iluminarse aún más fuerte.. Oía de lejos las voces.. Empezaba la guerra de la razón y el corazón. Entonces, de repente, todo se volvió oscuro. Las luces se apagaban poco a poco. No pude ver el atardecer que tanto me gustaba, los campos se marchitaban sin consuelo.. Era el rincón, que me llamaba. 

"Te he echado de menos", decía. Y entonces, la noche nació. No quedaban alegrías, tan sólo tempestades vacías y, bueno, la fuerza de la ilusión. 

Tras los hechos acaecidos, tiraron de mí cual marioneta. No oí más esas voces, nunca más jugué con ellas. Más una nueva voz a mí se había unido (llámese, mejor amigo). 

Pasaron los años de este cuento,y comprendí que había sido una ilusa. Torres más altas han caído.. En comparación con ellas, yo fuí una pelusa. 

Nuevas voces, nuevos lugares, nuevos atardeceres comencé a ver entonces. Y todo volvía a adquirir su color. Era feliz.. Pero el odio en mí se acrecentó. 

Descubrí que cada voz tenía diferentes intenciones, unas buenas, otras malas, y otras simplemente voces. Ahora sabía que podía alejarme de ellas. Y lo hacía, me quedaba con las más bellas. Y con todos los lugares. Y con todas las experiencias. 

Pero caí en una segunda tentación. Un rápido mordisco a la manzana equivocada, y envenenó mi corazón. Entonces, todo caía, y volví a mi rincón. Que entre sus brazos me acunaba. "No se está tan mal aquí, ¿no?".

Pues no. Y me quedé a mirar las cosas desde un sitio más seguro. No quería volver a caer, ¡no!

Pues pasaba el tiempo, y un destello del sol me iluminó. Lo quise tan de cerca, que al final me quemó. Y ardía, ¡ardía como fuego! La piel se resentía a las quemaduras de tan duro calor. 

Pero una voz, que poco a poco había escuchado más de cerca, lo amenizó (llámese amigo, gran amigo). Esa voz, con la que aún a día de hoy río, me frustro, y es mi gran apoyo. Con quien hablo, en quien confío, ¡atrajo más voces con las que nos unió! Esas voces continúan a mi lado, me cuidan, me hicieron salir de ese rincón. Con quienes me divierto, con quienes canto.. ¡Los que me dieron otra opción! Eternamente agradecida les estoy por ser, con diferencia, una de mis más exigentes preferencias, mis voces.. ¿O tal vez sea yo su voz?

Recientemente, escuché una nueva voz. Una voz totalmente opuesta a las tentaciones, alguien que me incitaba a escribir canciones, poemas de amor. Alguien que se sienta a mi lado, me da la mano, y calma hasta el más terrible temor. Alguien que tiene una risa que agradaría a cualquier oído. Un tacto capaz de hacerte recuperar las fuerzas de un solo roce. Alguien que con una mirada, me ha hecho sentir afortunada. Alguien por quien lucho diariamente, a capa y espada. Alguien que se ha convertido en mi don. 

Mi más preciado don..

Inmundicia. (Relato).

"Estoy pensando en dejar el país, Are.

Are, ¿me estás escuchando?"

Perdona, Nick. Estaba contestando un mensaje. ¿Qué decías?

"Digo que estaba pensando en dejar el país."

Oh, ¿enserio? ¿Dónde irás?

"Pues aún no lo tengo claro. Tal vez volaría hacia Galveston de nuevo."

Nick...

¿Todavía sigues pensando en eso?

"¿En qué?"

En nosotros. Fue ahí donde... Ya sabes...

"Pásame otra calada."

No has contestado a mi pregunta.

"¿Qué importa ahora eso, Are? Sólo quiero otra calada, ya está..."

Claro que importa, Nick. ¿Cómo se supone que voy a disfrutar de esta mierda si no puedo confiar plenamente en quien me la ha proporcionado? ¿Qué voy a hacer si tú, mi mejor amigo, no estás totalmente abierto a mí?

"¿De verdad quieres saber lo que pienso, Are?"

Claro.

"Muy bien. No es que todavía esté pensando en eso, Are. Es que jamás dejé de hacerlo. Es que tú y tus malditos ojos azules sois peores que esta mierda. Sanáis como ninguna otra criatura de esta tierra, y ese maldito de Daryl te está destrozando. Soy yo quien tiene que recoger los pedazos, Are. ¿Crees que me gusta? ¿Crees que adoro ver cómo vienes a la puerta de mi casa, suplicando que te baje otros 5 pavos más?, ¿que disfruto con sexo para que desfogues tu rabia y ver cómo después lo arreglas todo con un poco de maquillaje? Vamos Are, mira tu cara. Estás llena de moratones de ese maldito cerdo. Y estás helada, también tienes morados los labios. ¿Crees que no quiero ser yo quien     los bese, los recupere? Quiero ser yo a quien miren esos ojos, Aretha. Quiero ser yo quien te sane a ti como tú me sanaste en aquella ciudad. Y sé que jamás serás mía, y no te culpo por ello.

Ahora dame otra maldita calada, joder."

                       - - - - - - - 

Entonces, empezó a llover. 

Sin habla

Todas estas noches

He estado leyendo

Preguntándome si por casualidad se te ha ocurrido pensar en mi.

Más que en mi

En nosotros

Si hemos divagado por tu mente tantas veces como por la mía

Sin rumbo alguno

Embriagados

Tirados en las cunetas

Bailando en las aceras

Me he estado preguntando 

Por qué

El tiempo pasa tan lento

Una semana pasa tan lenta

La agonía se apodera de mí

Si estoy empezando a delirar

Si no lo he hecho ya en tus manos.

Quémame.

Quémame. Quémame como si fuese el tronco de un árbol seco.  Quémame como a las hojas, el viento, el calor del infierno. Quémame con tus caricias que se aproximan lentamente al cielo. Quémame, hazme arder, hazme cenizas mientras que el aire que suspiro se hace más pesado, más denso.

Inhálame, exhálame. Hazme parte del aire que navega mar abierto por tu garganta. Inhálame como al aire de la mañana, como al humo mientras me das una calada. Exhálame como al suspiro que sale de tus entrañas cuando disfrutas de una cálida mañana. 

Atrápame como a tu presa.

Disfrútame como a tu amada.

Quémame. Hazme arder.

Contigo. (Autorreflexión)

Sucumbí ante la duda de mi amarga existencia,
¿Qué me depara?
Las cadenas se aflojan y dejan ver los escollos en mi piel, mi ser..
Mi alma, transparente, se desnuda frente a tus ojos, mostrándote que hay dentro de mí.
Una llama que a poco, se apaga. Pero las ascuas de nuevo le han visto, le han incitado a renacer. Ah, amor... dulce brisa que despliega tu látigo al chocar contra el suelo, miel de dioses que ofreces a los sentidos..

Pero.. ¿Qué hay tras mi pesar si no una sombra en esta noche abandonada? ¿Qué hay más allá de la luz, del violento y tortuoso mar? ¿Hay verdadero descanso en esta irascible vida?

Si lo hay es en el cálido abrazo del atardecer, contigo, mi helado y endemoniado compañero. Contigo.