La silueta, o la estrella, o la razón insostenible de por qué pierdo la cabeza

Cierras los ojos

Y sólo ves

Una silueta

Que sonríe como nadie

Una silueta que está lejos

Tan lejos

Tan intangible

Tan inalcanzable..

Una silueta fría

Que sin embargo

Es capaz de encenderte

Y hacerte correr

Correr tras ella

Como un lobo

Persiguiendo a una estrella

Rodeada de otras mil

Efímeras

Lejanas 

E incontables estrellas

Y todo el espacio muere

Menos ella

Las tijeras de la moira.

No sé si sabéis lo que se siente

Cuando tienes en tus manos

Trozos cortados de lana

Muchos

Incontables largos pedazos de lana

Y todo depende de la situación

Cuando tú los has cortado

Piensas

"Vaya, he destrozado una madeja"

Cuando otro los ha cortado 

Piensas

"Has jodido la madeja"

Pero cuando no sabes por qué han sido cortados

Por qué los tienes en las manos

Por qué cuelgan

Sólo piensas

"¿Qué le pasó a la madeja?"

Y entonces separas las manos

Y los dejas caer al suelo

Y nuevamente, depende de las decisiones

Si recoges los pedazos

Los anudas 

Y entonces piensas

"Bueno, ya nada será lo mismo, pero al menos siguen juntos"

Si simplemente los dejas ahí

Y te marchas

Piensas

"No hay forma de arreglar esto"

Pero 

Si los miras

Tirados en el suelo

Rotos

Entonces piensas

"Y ahora, ¿qué hago yo con esto?"

Y eso precisamente 

Es lo que pasa 

Cuando tienes una madeja de lana rota

Son casi las dos de la mañana

Y ves como todo

Se desintegra

De la misma forma

The killer in me, is the killer in you.

A veces me pregunto 

qué ha sido de mí

dónde están las notas

los escritos

los poemas

que hace tiempo que no escribo.

Dónde están los pasos

que recorrí

sobre las rocas.

Qué ha sido de Morfeo,

y de sus cánticos, 

de las olas,

y de las hojas.

A veces me pregunto dónde huí.

Porque no me encuentro,

Porque me perdí.

Por que yo maté por los sueños

y ellos

me mataron a mí.

Úlima vez x20.

Y una vez más 

Me encontré con esa arpía

Vagando entre mis sueños

Y escapándose entre mis dedos

Y la ví escurrirse 

Como el agua del barreño

Que hoy utilizo para limpiar las marcas de los zapatos que dejó en mi suelo.

Y entre todos los bocetos ha aparecido uno

Que tiene su rostro

Ensangrentado y dolorido

Que ya no sé donde está

porque lo he perdido

O quemado.

Maldita sea esa fulana

Con sus andares salvajes

Y su mirada arrolladora

Y sus maneras de súcubo.

Porque esta pretende ser la última vez que escriba a esa de los labios de miel y dientes de sable.

Pero las otras veinte también fueron las últimas.